Ínterin familiar antes de “La República” platónica.

Un avezado conato de poesía de circunstancias.

  

Hay en la poesía española una veta familiar aún no recogida en antología ninguna, que a mí se me alcance, y que, seleccionada con tiento, formaría un hermoso volumen con un nada despreciable público posible. En ese filón de lo íntimo familiar bebió Lope, bebió Miguel Hernández, José Agustín Goytisolo, con poema hecho canción hímnica en los acordes de Paco Ibáñez, y se hartó Unamuno a grandes tragos de familiaridad trascendental, él que cumplió a través de su nutrida descendencia el ansia de inmortalidad: Al niño enfermo: Duerme, flor de mi vida,/duerme tranquilo,/que es del dolor el sueño/tu único asilo; Incidente doméstico: Traza la niña toscos garrapatos,/de escritura remedo,/me los presenta y dice/con un mohín de inteligente gesto: “¿Qué dice aquí, papá? o A mi primer nieto: La media luna es una cuna, /¿y quién la briza?;/y el niño de la media luna, /¿qué sueños riza? Ya se advierte que no se trata de una de esas grandes avenidas de la poesía española, como la metafísica de Quevedo, la surrealista neoyorquina de Lorca o la mística de Juan de la Cruz, pero a buen intelector pocas estrofas bastan, para percatarse de que ese latido consonante de la sangre encarnada arranca armonías, conceptos y sentimientos que trascienden la mera circunstancia, si quien canta se asombra, estremecido, ante lo cercano como Pascal lo hacía ante el silencio de las galaxias lejanas. No pretendo buscar parentela estética de renombre para cobijar el insípido zumo del torpe ingenio que presenté como regalo de aniversario en la intimidad del núcleo todopoderoso de la transmisión de la vida, sino alentar el esfuerzo de alguien que antologice esa rica veta de nuestra poesía aún ignorada, salvo en sus máximas cumbres, por el común de los lectores.

Del amor y su nonagésima circunstancia

Estos, ay madre, que ves a tu alrededor,

alegres despojos del tiempo incivil,

divertidos achaques, del menor al mayor,

cada uno precioso escriño de las penas mil

y de los gozos cientos, te rodeamos

en este día tenaz de tu nonagésimo aniversario

antes de  que nosotros, escarmentados, salgamos

del consolador periodo sexagésimo

que, como tus años, no se va para no volver;

bien al contrario, porque los tuyos y los nuestros

tienen ya ese sí sé qué de presente eterno,

y hoy los sumamos sin resta alguna

en esta fiesta primaveral de tus años

redondos como la gravidez de la luna,

recuerdo del tiempo más feliz de nuestra vida.

Cada uno de nosotros te ve a su manera

y la tuya es soportarnos con audaz entereza,

pero alrededor de esta mesa, sobrios, bienhumorados,

convergen nuestros ojos en la envidia de tus años,

porque ellos son, ay madre, la única certeza,

y nuestras esperanzas de vida vilanos en la era.

Hay entre nosotros quien envidia tus genes

y a quien aún sorprende tu fuerza hercúlea,

quien te ha buscado las cosquillas desde el absurdo,

quien ha volado contigo a lo más alto

y quien guarda memoria de tus caricias;

pero sobre todos derramaste tus bienes

siempre con esa generosidad tan tuya

del yo mí me conmigo y el mundo por montera,

¡ay, madre!, que son tus impulsos torrentes

y acaso demasiado estrechos los secos cauces

por donde tu amor ha excavado tan hondo surco.

Aquí nos tienes, madre, a los cinco,

hermanados en el amor a tu persona

por la identidad feliz de los orígenes,

y porque nuestros cordones umbilicales

aún nos unen a ti en feliz metáfora

para quienes cultivan con mimo sus raíces.

No somos tú, madre, y tú eres nosotros,

¡privilegio insondable de la maternidad!,

en todos esos inadvertidos detalles

que nos sorprenden como en los espejos

el eco borroso del ser que fuimos,

y es gozo misterioso que asome tu intimidad

de ayer, de hoy y de siempre en estos reflejos

esquivos de las vidas de tus huidizos hijos.

Te vemos, madre, reposado el yantar divino,

y nos decimos que no hay noventa sin cien

y te pedimos que sigas labrando tu destino

con esa perseverancia que nos asombra a los cinco.