tag:blogger.com,1999:blog-19755418.post3320371269100477756..comments2024-03-26T23:20:09.132+01:00Comments on Diario de un artista desencajado: Ante la madre: La íntima carta pública de Georges Simenon.Juan Pozhttp://www.blogger.com/profile/17503156474886831961noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-19755418.post-66040217835694350952014-08-16T23:22:52.179+02:002014-08-16T23:22:52.179+02:00Mais um final de semana
não percebemos o quanto o ...Mais um final de semana<br />não percebemos o quanto o tempo tem passado rápido<br />em nossa vidas...<br />Vale lembrar que o tempo não passa por<br />nós ,e sim nós que passamos por ele ..Tal a correria da nossa vida <br />das nos a Sensação que o tempo voa.<br />A dura realidade é que nunca paramos <br />para saber se alguém chora precisando de uma palavra de carinho.<br />Sinto isso na carne a cada amanhecer a falta <br />de afeto a simplicidade de um afago acariciando a alma.<br />Elevo meu pensamento a Deus no infinito<br />sinto uma lagrima rolar ao sentir que o Pai<br />nunca se afasta de mim .<br />Nunca me deixa sozinha.<br />Numa prece silenciosa rogo <br />a Deus por dias menos dolorosos .<br />Para todas as dores do mundo<br />incluindo a minha também.<br />Meu amor e carinho para você.<br />Um final de semana abençoado.<br />Leve meus beijos na alma<br />e meu carinho no coração.<br />Evanir.Evanirhttps://www.blogger.com/profile/10652123967591496420noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19755418.post-27444219709624447682014-08-16T16:44:45.504+02:002014-08-16T16:44:45.504+02:00Más rehén, que reo, soy de mi torpeza infinita en ...Más rehén, que reo, soy de mi torpeza infinita en este mundo cibernético, y aun me hago medias lunas -que yo nací en Marruecos- de no haber estropiciado más este solitario rincón. Me alegra oír lo de la complicidad con la madre, aunque me parezca, desde mi experiencia, literatura de poderosa ficción, pero ya se ve que sí, que hayla..Educado en mi caso, llevo toda una vida propiciando una hermosa relación con mis hijos, pero yo aún no soy tan viejo, ni ellos tampoco, como para estar seguros de nada. A verlas venir, pues...Juan Pozhttps://www.blogger.com/profile/17503156474886831961noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19755418.post-87721829651960050882014-08-16T11:56:17.801+02:002014-08-16T11:56:17.801+02:00No tienes perdón, Juan..., pero, en fin, confesado...No tienes perdón, Juan..., pero, en fin, confesado el delito, se admiten acasos, así que, <i>in dubio, pro reo</i>. Ahora, al hilo de tu excelente entrada, no discuto los desamores materno-filiales, que, aún no sé por qué, son mucho más dolorosos que los paternos... Es cierto que sucede como dice Simenon, incluso en sus variantes más vulgares: he sido, con pesar, testigo de ello, si bien no en carnes propias, que mis relaciones con mi madre, a la vista está en mi blog, sin ser íntimas ni de confianza tenaz (sobre todo debido a nuestra amplia diferencia de edad -44 años- y a la común manera de pensar de ella, tan sujeta a su tiempo y a su nivel sociocultural en una España semidevastada por casi todos los Jinetes...), sí fraguaron una cariñosa complicidad que se acentuó con el tiempo, sin que ello supusiera vendarnos los ojos a la mortal realidad, al menos por mi parte.<br /><br />Un abrazoJavierhttps://www.blogger.com/profile/15220878321131486912noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19755418.post-67496699734223263742014-08-15T10:40:06.179+02:002014-08-15T10:40:06.179+02:00Gracias, David, por inaugurar este huerto de ánimo...Gracias, David, por inaugurar este huerto de ánimos sazonados por los que me paseo como una diva por el proscenio en el ir y venir constante de La Traviata, porque incluso las críticas feroces, y aun las faltonas, me insuflan ardores grafómanos... Me complace cumplir contigo, el primero, mi compromiso de respuesta, a pesar de lo dado que soy al silencio y, desde ahora, al cultivo egoísta del tiempo, que la de la guadaña asoma su túnica por lontananza, sin asustar, pero sí afirmando, con su presencia, la naturaleza impresionante del límite.<br />Si estaré de acuerdo contigo en lo de la violación inversa que, cuando nacieron mis hijos, ambos cesáreos, sentí que les imponía cierto respeto hacerlo vía vaginal, como si quisieran abstenerse de interferir entre mi conjunta y su seguro servidor. La madre es una figura demasiado imponente como para despachar en tres líneas una teoría que, por otro lado, no existe, pero sí, estoy de acuerdo en que no tiene buena prensa la madre sincera, libre y sin prejuicios; sobre todo porque enseguida le cae el estigma de "mala madre", como el magnífico personaje de Celda 211, y contra eso no hay quien luche. Tienes razón, también, en ese segundo nacimiento tras la muerte de la madre, porque hasta que no la consuman las cenizas, a la mía, no me sentiré absolutamente libre para llevar al papel,algo así se ha de escribir a mano, forzosamente, mis sentimientos y mis juicios. Te contaré una anécdota que ella siempre me recuerda, y con eso ya lo digo todo. Al parecer, cuando tenía no más de 5 o 6 años, me dirigí a ella con cierta solemnidad y le pregunte: "-Mamá, ¿cuándo es uno mayor para irse de casa?" Aún continúo la huida... Juan Pozhttps://www.blogger.com/profile/17503156474886831961noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19755418.post-86455476772080790842014-08-14T22:44:53.468+02:002014-08-14T22:44:53.468+02:00Estimado Juan:
Fuerte es la cautela de saberme en...Estimado Juan:<br /><br />Fuerte es la cautela de saberme en la tarea de bajar a la bodega de los comentarios tras el fatídico fiasco (no deseo hurgar en la llaga) que la ha desfondado, pero me siento conminado a sumar alguna nota suelta a los acordes críticos (y sutilmente autocríticos) a los que da urdimbre de literatura tu ensayo, además de animarte por escrito, no hay mejor modo, a compensar el vacío dejado por esa negligencia que, en todo caso, sirve como testimonio de lo arduo que resulta desfacer entuertos por virtuales que estos sean.<br /><br />Hace años definí <i>madre</i> en mi batalladero como la «mujer violada desde dentro por su hijo». Hacia esa violación, sin saberlo o no, sospecho que nuestras madres nos reservan sentimientos ambivalentes durante toda su existencia, sentimientos de los que algunas se avergüenzan dando lugar a otras emociones, sin duda más nocivas e imperceptibles en muchas ocasiones para el hijo, que habrá de crecer marcado por la debilidad del ser que lo alumbró y las reacciones que la misma suscita al llegar a la madurez.<br /><br />En nuestra cultura, el egoísmo de los hijos se hace patente hasta la más ominosa torpeza, en cambio, el de las madres, tantas veces trufado de abnegación, ¿quién lo ha dilucidado sin verse ensombrecido con la conciencia de cometer una infracción contra la pauta moral adaptada al oscuro trasiego de las inercias familiares? Y ¿quién no se experimenta disminuido en compañía de su madre, incluso si se trata de una mujer rematadamente benigna hacia los suyos? Ni siquiera el refranero abunda en este aspecto de la cuestión, y a veces pienso, también contra mí mismo, que el verdadero nacimiento comienza cuando la madre fallece, algo terrible desde cualquier óptica que se contemple...<br /><br />Te felicito por el parto léxico de la <i>hijodumbría</i>, es muy elocuente.Autógenohttps://www.blogger.com/profile/06214413583174233270noreply@blogger.com