sábado, 4 de julio de 2015

La juventud poetimológica rescatada...


                  
Joan Brossa



Pepe Bergamín





 Poesía estimológica... o el pasado entre el indulto y la condena...

                           A la memoria de José Bergamín, en quien tanto aprendí...


          Es sorprendente lo que el ocio permite encontrar en el baúl sin fondo donde van a parar los papelajos garabateados de quien no ha hecho otra cosa sin provecho en toda su vida que amontonarlos como si esos pobres desvaríos tuvieran algún valor, mas allá del sentimental que acaso pudieran tener para su concebidor, y que no siempre tienen, porque no son pocas las veces en que la vergüenza sufrida ante la contemplación de ciertos textos excede el cupo del máximo posible. Escarbar en el deposito de ácaros del papel, que me cubren de ronchas de urticaria los brazos, y de sus primos hermanos aéreos, que me obstruyen los bronquios, tiene, a veces, resultados que llegan incuso a sorprender al Artista Desencajado. Esta colección de breves poemas, de la que ni guardaba memoria, me ha parecido un hallazgo digno de ser subido a este Diario como muestra, no con otra intención, de la forja del Artista, del modo como un estilo se ha ido perfilando en la lucha de la percepción semántica y formal de las palabras contra la sanción de las tradicionales visiones imperantes. Tienen, así pues, estas Etimologias, un mero valor arqueológico, y en esa condición las muestro. Ser un Artista Desencajado no significa ser un artista sin historia, de ahí esta salida a la luz pública, a la inmensa minoría, que entrevió el moguereño, de unos textos de juventud en los que poco de ella había, sin duda, y a los que acaso les falte su buena pizca de cordialidad...
       Helas, pues, sin más deambulaciones prefaciales:
               V I D A 
                   Verte es siempre después.
                   Lejana. Constante huida
                   del templado corazón
                   en el que se nutren
                   tus raíces bien hundidas.
                   Verte es el dulce poso
                   que se agria en la garganta
                   cuando abiertos los ojos
                   en el sabor de tus frutos
                   nos descorazona tu marcha.

                  H I S T O R I A
                    Día a día tejiendo
                   la risa sesgada,
                   el tapiz irónico
                   que recubre la mueca
                   abierta del desprecio.
                   Día a día hilando
                   la muerte que damos,
                   la muerte que nos dan,
                   en orden silenciosa:
                            ¡punto en boca!

Y O
                    Junto al árbol podado
                   que aguarda o clama
                   mantienes tu equilibrio
                   de fruta transparente
                   y ajena a la sazón.
                   El aire todo traspasa
                   la oquedad sin celosía
                   de tu ambiciosa negación
                   recogida en la sombra
                   imaginada de dios.
                   Os une, os separa,
                   iniciales sin historia,
                   ser final, partida,
                   del mismo sueño
                   sin tiempo
                   de la misma noche
                   perdida.

A B R A Z A R
Gana el náufrago
                   a brazadas la bahía,
                   y se abate exhausto
                   contra la arena dormida:
                   dulce pecho conmovido
                   que estrecha el azar
                   de un ser perdido
                   por los dominios del mar.

P R O P I O
                    Adormecido va el mensajero
                   por entre la hierba amarga
                   hacia la claridad del sueño
                   para descubrir despierto
                   al cabo de su jornada
                   que no anduvo ningún camino
                   quien la piedad llevaba
                   como mensajero de sí mismo
                   para intacta guardarla.
  
C L A V E L
                   Entre el quebrado clamor
                   la rasgada seda
                   estalla su cuerpo inmóvil
                   en lluvia de sangre inversa
                   alzándose hasta los ojos
                   desde tus alas prisioneras.
                   Y el temblor de tu vuelo
                   imposible les revela
                   el bello y doliente misterio
                   de la sangre, de la tierra.
  
L I B R E A
                    El peso verticaL de tu nombre
                   te aplasta al   fIn encerrando
                   la hipócrita noBleza de tu origen
                   bajo claras  baRras forjadas
                   en la luz del dEsengaño
                   que te clarea lAs entrañas.

A M E N O
                    Tu dominio es de luz
                   y sombra en combate
                   cruel y amoroso
                   de tregua imposible:
                   derrota y victoria
                   son dos escudos
                   de la misma bandera
                   en bandos contrarios.
  
P A L A B R A
                    Cielo, tierra, mar,
                   surcas, aras, recoges,
                   en libertad y frontera
                   de claro laberinto
                   donde se buscan los hombres,
                   al hilo del sonido,
                   en el sueño de tus voces
                   habitadas por sirenas.

                   S O L E D A D   
                   A veces la leda luz
                   olvida el rostro amargo
                   de su distante rayo
                   lanzado desde lo azul
                   para poner en claro
                   las sombras de un espacio
                   donde la edad a solas
                   solo teme a las horas.

                   R E A L      
         Con esa extraña y feroz
                   tensión que te arracima
                   contra los altos dientes
                   en equívoco dolor
                   ¡quién diría que escondes
                   la fuerza que confirma
                   día a día los nombres
                   serenos de la razón! 

A M O R T A J A D O 
El mismo gastado lienzo
                   donde traza tu deseo
                   con pincel enamorado
                   el dulce temblor del beso
                   adentrándose en la carne
                   te irá apartando del sueño
                   enardecido del amor
                   para envolverte con la voz
                   afilada de la muerte
                   en otro sueño constante.

A L M A
Lo sé yo y tú lo sabes:
                   ningún secreto se esconde
                   en tu centro impronunciable
                   rodeado de iniciales.
                   Pero sabemos también
                   que hay un sonido vibrante
                   de imposible alcance
                   hacia el que tu ser se extiende
                   para saberse insondable.

C O M E T A
                    Hambrienta de cielo
                   devoras la escala transparente
                   del aire que sostiene
                   el postre azul de tu deseo
                   sin saber, ¡ay!, que asciendes
                   hacia un paladar celeste
                   por peldaños como dientes.

                    L A V A N D E R A
                    ¡Qué macerado resplandor emerge
                   de tus blancas banderas sin astas
                   cuando reposan sobre las piedras
                   su oscuro símbolo de muerte!

                   C A L A V E R A
                   En solo un fuego afilado
                   forja la verdad su ser de cuchillo
                   para traspasar la carne de las formas
                   y aliviar la presión del hueso.
                   Cincel dentado o ácida hoja
                   obrando en la expresión definitiva
                   la indestructible eternidad
                   de la máscara menos ambigua.

                   C O N O C I M I E N T O
                    Por las crueles laderas
                   de tu aguzada geometría altiva
                   descenderé ensartado,
                   más allá de tu falso fundamento,
                   hacia la oquedad viva
                   desde donde te dibuja mi aliento.                         
                  
                   E N C A R N A C I Ó N
                    En el denso río de tu descenso
                   hacia las puertas del mar oscuro
                   que se abren al mundo
                   soñaba ya tu líquida ambición escarlata
                   las lindes firmes de la frontera:
                   un estremecido perímetro de adarves
                   defendiendo la nación de tu carne.

                   U N I V E R S O
                  Cíclico emerges del ritmo
                   hacia la unidad perfecta
                   de tu forma repetida
                   en el latido del verbo.
                   Y en la fragua del aliento
                   te forja una melodía
                   con el fuego y con el viento
                   de un corazón que tirita.

D E S V E L A D O
                    Esclarecido ser escapo,
                   sin otro secreto que haber sido,
                   a través de un mar pacífico
                   que hacia la costa cárdena
                   del último recuerdo mece
                   sola y sin velas la balsa
                   frágil de mi deriva insomne.

E N C R U C I J A D A
                    En el cruce ignorante y exacto
                   de los maderos despojados
                   abría la sed de espacio,
                   nítido, posible y derramado,
                   su herida como otro clavo.
                   La caricia entonces del acto imposible
                   estremeció los ojos desolados
                   que agonizaban frente al oriente.

                    C O R A Z O N A D A
                     A la nada sin saberlo me arroja el corazón
                   desde la cresta enfurecida de su constancia
                   cuando el ritmo violento de su desesperación
                   rompe y rasga la piedra y la tiniebla de su estancia
                   tendiendo en una nota de claridad la canción
                   sin vida que confunde ausencia y distancia.

                    C O I N C I D E N C I A
                   Cuando coincides en ti misma
                   y te viertes dividida
                   y abierta por tu mano,
                   te tiendes también vencida
                   por el temblor cercano
                   de mi pulso trazando la herida
                   que al abrirse te oculta.

                   P A R É N T E S I S    
                   Nos une la afirmación
                   en cerrado vínculo de sangre;
                   nos asila, solitarios,
                   en la isla ingrávida
                   del matiz que se consume
                   al pronunciarse idéntico...
                   Porque estamos en la pendiente
                   plural del abrazo recíproco.
  
                    S E R
                 Ser, sin más, vuelto del revés,
                   cosa de lengua muerta,
                   nada del habla hermana y enfrentada.
                   Ser, con todo, por derecho,
                   acompañado juego
                   que nos distingue y nos iguala.
                   Ser, por lo menos, y antes que nada,
                   la unión constante,
                   el atajo oscuro
                   que aniquila la distancia.

2 comentarios:

  1. No sé si has gestionado bien tu carrera literaria. A veces pienso que no. Estos interesantísimos poemas, llenos de belleza y densidad, bien podrían haber sido presentados a algunos certámentes de poesía joven cuando aquel ese título tenía sentido. He conocidos poetastros como Javier Peñas que obtuvieron el Adonais por aquel libro Adjetivos con agua y sin aguaque tú conociste. Y estos son de una factura netamente sólida intelectualmente. Tienen el valor de la poesía existencial, fresca y tersa. De Javier Peñas nunca más se supo. No sé qué fue de él. Tu poesía merecía haber sido publicada en Visor, en un librito de tapas negras. Pienso que una carrera literaria tiene que ver con la calidad de uno, como no, pero también y mucho con los contactos, con la vida social, con las amistades que uno tiene. Estos poemas son representativos de una juventud intensa que merecerían haber sido publicados para ese público de cinco mil lectores que tienen los libros de poesía en España.

    Muy buenos.

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    1. Lo que me temo, Joselu, es que nunca he pretendido hacer "carrera literaria". ¿Hacia dónde? No tiene sentido. De siempre me he volcado en lo que he hecho, y también, como casi todo el mundo, he frecuentado concursos donde no han encajado mis pliegos. Normal. Con todo, o a pesar de todo, es difícil quitarle a un escritor la esperanza. De momento, no se me ocurre ninguna recompensa mejor para mi modesta vanidad que tu elogio. Que la crítica leal no esté reñida con la amistad no es galardón al alcance de muchos. ¿Correr? Que corra el cuerpo; y que la voz discurra... Gracias.

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